Auguri per quel che sarai

Ieri era la festa del papà e a me rodeva il chicchero.

Mi rodeva il chicchero perché ho un rapporto complicato con il detentore del seme che mi ha creata, perché il papà dell'Umile Servo non c'è più, perché mia suocera si chiama come il Santo e a me di sentirla per farle degli auguri più finti de 'na moneta da 3 euri, honestly, andava quanto spararmi una giornata di fitness con 38 gradi all'ombra in mezzo al deserto del Sahara. Senz'acqua.

Anche perché l'onomastico è uno sporco oligarca. Hanno il diritto di festeggiarlo solo i fortunelli che hanno un nome VIP per Santa Romanae Ecclesiae. Io, che oltre ad avere un nome da pensionata, ho come Santa ispiratrice una tipa nata in circostanze misteriose che nell'arco della sua vita ha, sì, fatto tante cose belle, tipo curare i malati di peste e fondare a destra e a manca case di carità per i poveri ma che, porella, non si caga nessuno, non ho diritto alcuno di ricevere auguri o ingurgitare bignè nel giorno che dovrebbe renderle omaggio. Un'ingiustizia.

Insomma ieri era la festa del papà e me rodeva il chicchero soprattutto perché, per questa data, avrei voluto rendere padre, anche solo in potenziale, la persona che amo.
Non ce l'ho fatta e quando fallisco mi rode il chicchero. Tantissimo.

Poi ho deciso di rompere gli schemi. Ho fatto gli auguri all'USI. Perchè il fatto che i suoi soldatini abbiano avuto, finora, qualche problema di comunicazione con i miei ovuli, che voglio dì sono miei, sono principeschi epperciò stronzi, spocchiosi e restii a lasciarsi andare col primo che capita, non c'entra un beato ciufolo con l'essere padre. Lui è già padre. Perché vuole esserlo, perché è una persona meravigliosa, perché tutti i pargoli di questa terra meriterebbero un papà come lui.

E perché mi piace pensare di aver solo anticipato i tempi, come faccio sempre.