Raccogliere i cocci

Aveva urlato così forte che la gola non era stata in grado di reggere la pressione del suono e le aveva restituito una voce innaturale, sconosciuta, spaventosa.

La spazzola nemmeno aveva retto il colpo. Il manico si era spezzato dall'urto contro le mattonelle nere del bagno.

In uno di quei momenti in cui la rabbia si mescola alla disperazione, allo sconforto, alla solitudine era curioso rendersi conto di quanto il cervello fosse lucido e la spingesse a chiedersi quante forme di manifestazione del dolore esistessero, se ci fossero delle categorie e a quale lei appartenesse.

Stanca, si rannicchiò in un angolo sorridendo al pensiero di incarnare alla perfezione il cliché di una donna sull'orlo di una crisi di nervi. Le ginocchia sotto il mento e gli stinchi cinti dalle braccia.

Sembrava quasi non fosse nemmeno più in grado di sognare. Sarebbe stato troppo faticoso e troppo avvilente, poi, tornare alla realtà.

E allora che si fa in questi casi? Come si inganna il tempo dell'oblio? A cosa si pensa?

Poggiò la testa di lato, sul muro e costruì figure spigolose partendo dai rombi 10 per 10 che formavano la parete di fronte. Si ricordò di quando li aveva scelti. Leggerezza , entusiamo, ottimismo. Dov'erano finiti?

Lui la sollevò da terra e la mise sul letto. Ricominciò a piangere bagnando il piumone rosso. Ora di fronte aveva solo una parete bianca. Ci vide sopra una famiglia, un prato verde, un cane, una giornata di sole di un quotidiano fatto di poco. Eppure di tutto, tutto quello che voleva. Stava di nuovo sognando, incurante di quanto avrebbe fatto male, poi, tornare alla realtà.